得发麻。
他捏了捏裤兜里的泥袋，祖传铜铃突然剧烈晃动，丁零声撞得耳膜生疼。
“邪门。”
他扯了扯褪色棒球帽，转身往夜市深处走。
王二是他烤串摊隔壁的炒粉师傅，三天前还笑着给他送卤蛋，现在却成了担架上盖白布的尸体。
仓库那串逆向脚印，还有泥里混的腥甜血味，像根刺扎在他喉咙里。
夜市灯串熄了大半，老周的保洁车停在烤冷面摊旁。
老头蹲在地上，用破布反复擦拭扫帚柄，动作像在给什么上供。
扫帚木柄泛着青，凑近看能瞧见密密麻麻的刻痕，像字又像符。
“周叔。”
陈夜鞋跟磕在青石板上。
老周手一抖，扫帚“当”地砸在地上。
他抬头时，皱纹里全是汗，“小陈？
这么晚还没走？”
“王二的事，您听说了吧？”
陈夜弯腰捡扫帚，指腹擦过刻痕，凹凸感硌得生疼。
老周抢过扫帚搂在怀里，“听说了，可怜……那娃昨天还帮我搬过纸箱。”
“周叔，仓库那脚印您见着没？”
陈夜盯着老头发颤的手腕，“倒着走的，王二脚边那串。”
老周喉结动了动，“没，没见着。
这大半夜的，谁没事往仓库跑？”
陈夜掏出装泥的塑料袋晃了晃，“我摸了那泥，带血。
您扫帚上这些道道，辟邪的？”
老周瞳孔骤缩，盯着塑料袋像见了鬼。
他猛地站起来，扫帚柄撞得保洁车哐当响，“小娃娃别乱问！
这夜市比你想的脏！”
“王二是我兄弟。”
陈夜压着声音，“他死得邪乎，我得弄明白。”
老周张了张嘴，扫了眼四周。
路灯在头顶忽明忽暗，远处传来收摊的铁棚碰撞声。
他压低嗓子：“这扫帚上的符，是二十年前……陈夜！”
林雪的声音从身后劈开夜色。
陈夜回头，见她抱着笔记本小跑过来，发梢沾着夜露，红蓝铅笔别在耳后。
“你怎么回来了？”
他问。
林雪喘着气，翻开笔记本：“解剖室初步报告。
王二体表没外伤，但内脏……”她顿了顿，“全烂成浆糊了，像被什么腐蚀的。”
老周突然踉跄一步，扫帚“啪”地掉在地上。
他死死盯着林雪身后的巷子，瞳孔缩成针尖，“走！
快他妈走！”
陈夜顺着他的视线看过去——巷子里只有风卷着废纸乱飞，什么都没有。
“周叔？”
他伸手去扶，
