“青如天，明如镜，薄如纸，声如磬”，说上好的秘色瓷能在月光下泛出珍珠般的光泽。
我总在他画稿边缘用炭笔添上未开的莲花，墨色在纸上洇开，像是活物般蜿蜒生长。
春分那日，溪冰彻底消融，雪水汇成的溪流冲刷着山石，发出叮叮当当的声响。
昙曜从怀中摸出支狼毫塞进我掌心，笔杆上刻着的“昙”字已被摩挲得发亮：“阿瓷，可愿学画坯？”
我握着温热的笔杆，看他在素胎上勾出第一笔缠枝纹，银镯轻晃间惊飞了窗台上的画眉鸟。
“看仔细了。”
他的手指覆上我的手背，带着恰到好处的力道引导着笔尖游走，“起笔要轻，像春风吹拂柳梢；收笔需顿，似雨打芭蕉叶尖。”
他的呼吸拂在我耳畔，带着淡淡的檀香味，混着雪水消融后的清新气息。
我只觉心跳如擂鼓，却佯装镇定地回应：“师父教得可不够细致，这样弟子怎能学会？”
他被我逗得轻笑出声，眉眼弯成月牙：“那为师便再细细教你。”
暖黄的阳光透过窗棂打在瓷坯上，给未干的墨线镀上层金边。
我忽然想起昨夜的梦，梦里窑口烈火通红，满窑青瓷在火焰中盛开，每朵莲花蕊心都映着他的眉眼，连那悠长的叹气都化作窑变时的轻响。
日头西斜时，养母踏着薄冰过溪来，竹篮里盛着新摘的梅子。
她见昙曜在教我画坯，嗔怪道：“这孩子手笨，施主莫要费心。”
昙曜却像是没听见，只专注地看着我在瓷坯上添上最后一笔。
我收笔时，笔尖轻点在未干的釉料上，溅起个小小的水花，他便皱起眉来：“怎如此毛躁？”
我吐吐舌头，说了句“师父教得不好”，逗得他哭笑不得。
入夜后，山林里传来几声猿啼，昙曜在灯下修整瓷坯，我则守着炭盆烤山芋。
火光映着他清瘦的侧脸，鼻梁高挺，下巴带着几分倔强的弧度。
我忽然发现，这几个月来，他从未提起过自己的来历，只是偶尔在夜深人静时，对着溪水怔怔出神。
我几次想问，话到嘴边又咽回去——有些秘密，就像窑封的瓷器，一旦打破便再难复原。
“阿瓷。”
他唤我时，我正把烤好的山芋塞进他碗里。
抬头见他眸中盛着星子般的光亮：“我近日总梦见一片窑场，窑炉并排而立，
